Literatura - Política - Arte

Contaba un ex-Digepol (policía política de los años 60) de tiempos de las guerrillas venezolanas que un policía francés, que hablaba muy bien español, al ver que se utilizaba algo de violencia para interrogar a los prisioneros, criticó acerbamente a los venezolanos y pidió que lo dejaran interrogar, pacíficamente y por vía de persuasión, al preso, que en media hora diría todo lo que sabía. Se lo permitieron, y como dos horas después el franchute, desencajado, despelucado, realmente fuera de sí, salió gritando que le dieran una raqueta de tennis para caerle a golpes al prisionero, para matarlo, para no dejarle un hueso sano. Los venezolanos, muertos de risa, tuvieron que contener al franchute y continuar el interrogatorio como era normal en aquellos difíciles tiempos. Por esos mismos lados anda la candidez del Presidente Sarkozy, que entre escenas de amor y de intolerancia, amor con la modelo cuya anatomía conoce todo el mundo e intolerancia con los muchachos de la prensa y los que no lo adulan, pontifica desde sus alturas para criticar con violencia a los colombianos porque los colombianos están manejando lo de las FARC como saben y pueden hacerlo. Dice el gobierno francés, ante la noticia de que murió Raúl Reyes, el N° 2 del grupo terrorista (posiblemente el N° 1 por la inutilidad de Marulanda), que llega “en un momento crucial en el que todo debía hacerse para respaldar la dinámica positiva que se había activado con la liberación unilateral de varios rehenes”. No conforme con ese exabrupto, afirma el farandulero Presidente que está dispuesto a ir a la selva colombiana, en persona, “si es la condición que pone la guerrilla para devolverle la libertad (a Ingrid Betancourt)”. No es difícil imaginárselo comido por los insectos, desesperado por el calor, abrumado por la falta de perfumes franceses y horrorizado ante las serpientes. En vez de raqueta de tennis, veremos entonces al pintoresco franco-magyar gritar como un cerdo a punto de matadero: “¡Un helicóptero, mi reino por un helicóptero!, sin que haya un William Shakespeare que recoja sus destemplados chillidos.